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61.
Wie mich nur die Feinde wünschen, wurde ich, o Freund, durch dich,
Wurde, ach, durch dich zum Herbste, der ich einem Frühling glich;
Weilte stets in deinem Köcher, schnurgerade wie ein Pfeil:
Wesshalb machtest du, o Theurer, nun zu einem Bogen mich?
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