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Zweiter Besuchstag

[67] Sie kommt – – sie kommt nicht – – sie kommt – – sie kommt nicht – – sie kommt.

Es ist Mittag. Um Mittag soll sie kommen.

Festliche Beleuchtung des äußeren Schauplatzes: ein grauer Oktobertag schimmert durch die braunen à jour-Vorhänge.

Ich höre den Aufzug rauschen (unserer rauscht ein wenig, wie ferner Sturmwind in Baumeswipfeln) –

Sie kommt. Es ist ein Dienstmann für die Dame nebenan.

Sie kommt nicht.

Ich ordne die braunen Disteln in den blauen Vasen. Mein Zimmerchen ist nämlich in braun und blau gehalten.

Beim ersten Besuche sagte sie: »Wahrscheinlich Ihre Lieblingsfarben?! Meine sind erbsengrün und taubengrau!«

Ich erwiderte: »Wenn meine nicht blau und braun wären, so wählte ich taubengrau und erbsengrün!«

Der Aufzug rauscht. Er bleibt im 3. Stocke stehen.

Es ist ein Uhr.

Sie kommt – – sie kommt nicht – – sie kommt nicht – – sie kommt – – nicht.