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Sonntags

[33] Die großen weißen Flocken

Fliegen so leis und matt,

Freudige Festtagsglocken

Läuten über die Stadt.

Da sitz ich am Tisch und schreibe,

Schreibe wie mir es glückt,

Dort an eisblumiger Scheibe

Hungrig ein Vöglein pickt.

In meiner Stub hierinnen

Ist es so warm und still,

Ich fange mich an zu besinnen

Was dir ich schreiben will.

In kalten Kirchenräumen

Betest du jetzt für mich,

Und Ich weiß nur zu träumen

Und thue Nichts für dich.