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38.

[232] Ernst ist der Frühling, seine Träume

Sind traurig, jede Blume schaut

Von Schmerz bewegt, es bebt geheime

Wehmut im Nachtigallenlaut.

O lächle nicht, geliebte Schöne,

So freundlich heiter, lächle nicht!

Oh, weine lieber, eine Träne

Küß ich so gern dir vom Gesicht.