[217] Getrübt bescheint der Mond die stumme Fläche,

Wie ein Korund, der tief im Grunde glüht.

In deiner Locken dunkle Flammenbäche

Verliebt, verweilt er auf den Städten müd.

Dann kommen alle Toten aus den Grüften

Und ziehn um dich in langer Prozession.

Von rosa Glase flattern in den Lüften

Die Schatten, die von innern Flammen lohn.

Quelle:

Georg Heym: Dichtungen und Schriften. Band 1, Hamburg, München 1960 ff., S. 216-217.

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