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XLVII

Vermächtnis

[427] Der Florentiner brummte vor sich her:

»Der Fremde Treppen, ach wie steil, wie schwer!«

Hier sing ich außerm Reich und doch im Reich:

Der Schweizerrasen tritt sich leicht und weich!

Deutschland, vergiß nicht, wer dem Hutten bot

Den letzten Boden und das letzte Brot!

Zu arm bin ich zu einem Gastgeschenk,

So bleibe meiner Schuld du eingedenk!