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An denselben

[40] (Aus einem Brief.)

Ich armer, durstiger Poet,

Der fast aus Hunger betteln geht,

Und immer schwach und niemals satt

Ein Chaos in dem Beutel hat.

Ein armer Mann, ein kranker Mann,

Der hektisch von dem Busen keuchet

Und wie ein Greis am Stabe schleichet

Und kaum die Rippe decken kann. –

Ein Knabe wie ein Pavian,

Der bietet mir nur alle Vierteljahre

Mit kothichtem Gesicht und mit zerzaustem Haare

Zwölf kupferrothe Kreuzer an.

Ach Bruder! hier gebricht's

Am Geld, des Menschen bester Kraft,

Die aus den Eseln Doktor schafft –

Drum nehme nur vor deinen Rebensaft

Dies wenige! – – Ha, Schwager, – nichts.