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Am Mittag

[44] Wenn der letzten Sterne bleicher Schimmer

Deiner Jugend schwindend Bild erhellt,

Blickst du schmerzlich scheidend auf die Trümmer

Deiner schönen, früh zerstörten Welt:

Ach, wo seid ihr, lieb gewordne Träume?

Klagend schallt der Ruf in öde Räume.

Andre Pflichten gibt es als beklagen,

Wie die Rose deines Glücks verblüht;

Weißt du nicht, daß nach den Rosentagen

Erst der segensreiche Herbst erglüht?

Nicht die Blüt', die Frucht ist Ziel des Lebens,

Dahin alle Kräfte deines Strebens!

Nach Feuchtersleben.