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Paris 1897: Die sinnenfrohe Gemüsehändlerin Gabrielle teilt ihre Einzimmerwohnung mit wechselnden Männern. Unter ihren sechs Kindern bildet Louis eine Ausnahme. Er ist brav, fleißig und so anspruchslos, dass man ihn für einen Duckmäuser halten könnte. Doch in dem unauffälligen Jungen, der spöttisch der kleine Heilige genannt wird, steckt etwas Besonderes: Louis wird zum Künstler, der unbeirrbar seinen Weg geht.

Würde mir jemand vorab die Handlung dieses Romans erzählen, könnte ich mir das Lachen wohl kaum verkneifen. So ein Kitsch lässt sich doch kaum über Mindestniveau erzählen, schon gar nicht in dieser Ausführlichkeit. Dass diese Geschichte dann noch ausgerechnet aus der Feder Simenons stammen soll, hätte mich endgültig verblüfft. Genau genommen hat es das dann auch. Mit der Erwartung einer weiteren Dekonstruktion eines kleinbürgerlichen Mikrokosmos gewappnet, las ich 240 Seiten mit angehaltenem Atem. Wann passiert's? Wann lässt Simenon Gabrielle und ihre Kinder über die Klinge springen -- oder in einen sonstwie gearteten Abgrund? Nicht dass es in Der kleine Heilige an großen und kleinen Tragödien mangeln würde. Die Hauptfigur jedoch, der kleine und so unverwüstliche Louis, macht seinen Weg, allen widrigen Umständen und fehlenden Voraussetzungen zum Trotz. Jedem anderen Autor hätte ich das übel genommen, doch Simenon lässt einem dazu keine Gelegenheit, keinen Ansatzpunkt zur Kritik. Nein, von dieser Geschichte werde ich nichts erzählen. Wie gerne hätte ich jedoch "Les Halles" der Jahrhundertwende kennen gelernt, in denen Louis' Mutter jeden Morgen in aller Früh Obst und Gemüse für ihren Stand einkauft, und Louis selbst seine ersten Erfahrungen außerhalb von Wohnung und Straße macht. Künftig werde ich unter Simenons Romanen nach einem weiteren derartigen Ausrutscher Ausschau halten. Hoffentlich bleiben sie nicht die Ausnahme. --Hannes Riffel