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Der Friseursalon als Panoptikum. Eine furiose Erzählung über die Kunst des Haarschneidens, über Mozarts Perücke und eine Reihe von Sonderlingen, zu denen auch Thomas Bernhard gehört. Wondratschek beschreibt den Friseursalon als Ort der Verwandlung: Auf jeden Fall verlässt ihn keiner so, wie er ihn betreten hat.

Ein Friseursalon ist bekanntlich der ideale Umschlagplatz für Klatsch und Tratsch, umso mehr, wenn sich deren bevorzugt prominente Objekte selbst vorort einfinden. Einen eigenen kleinen Kosmos, in dem die Grenzen zwischen Sein und Schein nicht viel gelten, bildet der illustre Salon der namenlos bleibenden Titelfigur. Wer diesen Friseur in der Wiener Griechengasse besucht, betritt ein "Zauberreich", in dem das Haareschneiden nur als Vorwand dient, "einen orientalischen Basar, getarnt als Friseursalon". In diesem Theater mit allgemeiner Publikumsbeteiligung gastiert ein wechselndes Ensemble kurioser Gestalten. Zum Fixpersonal zählt unter anderem ein junger Mann namens Karotte, dessen offensichtliche Hauptbeschäftigung darin besteht, den Fön auf Maximalleistung zu schalten, wenn Gäste über die Maßen ausfällig werden. Das ist keine Seltenheit, zählen doch exaltierte Künstler zur Kundschaft wie etwa das sexuell frustrierte Fräulein von Lehnhart-Kilany oder der alternde Bürgerschreck Tinti Berger. Nackenhaare lässt hier auch Thomas Bernhard, und Joe Pichler, der beträchtliche Ähnlichkeit mit Udo Proksch hat, bestellt ein Toupet. Als ruhiger Mittelpunkt des exzentrischen Treibens fungiert der Friseur, der sogar unbeeindruckt bleibt, als ihn der seit 200 Jahren tote Mozart besucht und seine Perücke gegen einen Bürstenschnitt tauscht. Mit allerlei fantastischen Einfällen garniert Wolf Wondratschek seine humoristische Milieustudie eines Wiener Friseursalons, in dem sich die örtliche Hautevolee ein Stelldichein gibt. Das reale Vorbild bot der Salon des Starfriseurs Erich Joham, zu dessen prominenten Gästen auch der Autor zählt. Mit Insiderwissen dürfte sich Mozarts Friseur sicherlich besonderere Reize abgewinnen lassen, ansonsten bleibt immerhin die Möglichkeit freudigen Wiedererkennens von mehr oder weniger verschlüsselt dargestellten (lokalen) Berühmtheiten. Sein Zweitwohnsitz Wien scheint die Fantasie Wondratscheks, der nach Die große Beleidigung den einstigen Pop-Poeten nun noch weiter hinter sich lässt, jedenfalls angeregt zu haben: zu einem leichten, ironischen, bisweilen nahezu barock sich gerierenden Text, dessen sprachliche Virtuosität weit gehend ins Leere läuft. Für Erheiterung durch all das skurrile Treiben ist zwar gesorgt, aber auch manch trefflicher Seitenhieb, etwa auf die Kunstszene, kann nicht verhindern, dass der Humor etwas zu sehr mit den Augen zwinkert, um satirischen Scharfblick zu entwickeln. --Mathis Zojer