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8.

[357] Die schöne Maid von Inverneß,

Wie freudlos ihr der Tag vergeht,

Sie schafft und spinnt und webt, indes

Ihr dunkles Aug' in Tränen steht:

»Drummossie-Moor, Drummossie-Tag,

O bittrer Tag, o blut'ges Moor,

Wo kalt und starr mein Vater lag

Und ich der Brüder drei verlor.

Sie liegen tief in Sand und Blut,

Im ersten Grün die Gräber stehn,

Der beste Bursch daneben ruht,

Den Mädchenaugen je gesehn.

Weh Sieger dir, der nach der Schlacht

Noch die Geschlagenen niedertrat,

Du hast manch Herz betrübt gemacht,

Das dir doch nichts zu leide tat.«