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12.

[113] Zugvögel sanglos diese Lüfte theilen,

Kein Sprosser flötet's hier durch laub'ge Aeste,

Kein Hänfling zwitschert's hier aus sichrem Neste

Das fromme Siedlerlied: »Da ist gut weilen!«

Wir ziehen! tönt's im Chor der flücht'gen Gäste,

Die Wellen rauschen's, die den Strand zerfeilen,

Die Wolken dröhnen rollend hin: wir eilen!

Wir fliehen! braust's im Ostwind und im Weste.

Leis in den Nebeln säuselt's: wir zerrinnen!

Zerrißne Segel flattern: wir entwallen!

Die Möve kreischt im hast'gen Flug: von hinnen!

Verwitternd springt der Stein vom Rand: wir wandern!

Vom alten Felsen klingt es: wir zerfallen!

Er singt es wohl sich selber und uns Andern.