Epistel an Phöbe auf Ihrem vierzehnten Geburtstag Heut vierzehn Jahre; theures Kind! Wie bald vollendet, wie geschwind Eil ich von meines Mittags Höhe Ins öde Schattenthal herab! O! meine Phöbe, gerne flöhe Ich aus dem Lärm ins stille Grab ...
Damokles Glaubt nicht, daß bei dem größten Glücke Ein Wütrich ... ... Bei aller Herrlichkeit stört ihn des Todes Schrecken Und läßt ihn nichts als teures Elend schmecken. Als den Tyrannen Dionys Ein Schmeichler einstens glücklich pries ...