[76] Dein Nacken sonnte meiner Arme Pflanzen,
Kann ich verstehen, daß du sie verdorrst!
Die Sonne kommt im Frühling in den Forst,
Gibst du mir Winter, diesen einen ganzen?
Der Wind ist weiß und in den Gärten grün.
Den Birken kriechen Blüten aus der Rinde. –
Bewehe mich! Laß doch in deinem Winde
Auf meinen Nervenfeldern Verse blühn!