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3.

[177] Aus allen Himmeln lieg' ich hergestürzt

Im Schlangenturm, verfemt, ein Mann des Hohns;

Ich kann ihn nicht zerbrechen, weh, und auch

Vergessen nicht, was sonst war.

Ich wollte König sein und spielte drum

Verwegnes Spiel – ich selbst zerschlug mein Glück,

Ich selbst, und nichts hab' ich gerettet, nichts

Als meinen Stolz und meine Harfe.

Zischt auf, ihr Nattern! Ringle, Qualenbrut!

Hier bin ich; meine Seiten strömen schon

Von euren Bissen, nagt! Ich singe drein,

Und singend will ich sterben.