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Müde

[178] 1882.

O bange Stunden,

Wo alles Qual ist

Und was empfunden,

Verrucht und schal ist.

Bald möcht' in Thränen

Das Aug' zerfließen,

Bald trotzig Wähnen

Das Herz verschließen.

Müde zu hassen,

Müde der Liebe –

Ach könnt' ich fassen,

Was ewig bliebe.