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Mein Kind

[70] Ich habe keine Schmerzensworte,

Hab' keine Thränen, kühlend lind,

Hab' nicht Gebete, stille fromme –

Sterbend liegt vor mir mein Kind!

Es preßt mir Kopf und Herz zusammen,

Die Luft, sie flimmert blutig roth –

Stirb nicht! Mit dir stirbt Alles, Alles –

Mein letzter Halt wär' mit dir todt! – –

Ist todt! – Ein leiser, kurzer Schrei –

Das Köpfchen sinkt, das bleiche,

Und an die schmerzerstarrte Brust

Drück' ich die kleine Leiche.