8.
So ist's!

[69] Auf diesem schönsten der Planeten

Erheben furchtbar ihr Geschrei

Die theegepäppelten Poeten

Der Höhern-Töchterclerisei:


»Schon wieder Einer, der revoltert,

Schon wieder Einer, der nur schreit:

Der Menschheit Herz habt ihr gefoltert,

Ich bin der Geist der neuen Zeit!


Was will der Lump? Was? Räsonniren?

Der Kerl, scheint's, hat den grossen Floh!

So jung noch und schon kritisiren!

O tempora! sagt Cicero.


Hm! Jedenfalls sitzt er im Dalles,

Doch, Teufel ja, wie dem auch sei!

Wir dulden alles, alles, alles,

Nur nicht Tendenzenreiterei![69]


Die Poesie ist keine Pfütze,

Sie brennt nicht wie ein Lampendocht,

Und nichts gilt uns ein Kopf voll Grütze,

Wenn sie das Herz nicht weich gekocht!«


Schon gut! So hört doch auf mit Schelten

Und schlagt mir nicht die Fenster ein!

Gewiss, ihr Herrn, ich lass es gelten:

Der Mensch lebt nicht von Brot allein!


Die Lerchen jubeln noch und klettern

An ihren Liedern in die Luft

Und dunkle Hochgewitter wettern

Noch nächtlich über Wald und Kluft.


Noch immer blüht im Lenz der Flieder,

Im Sommer duftet der Jasmin,

Die Nachtigall singt ihre Lieder

Und jeder Ton ein Blutrubin.


Und macht der Herbst dann seine Runde,

Umkreist das Adlerweib den Horst,

Dann wandert um die Mittagsstunde

Die Sonne golden durch den Forst.


Dann lieg ich träumerisch im Grase

Und freu mich, dass die Erde rund,

Und oft versetzt mich in Extase

Ein heisser, rother Frauenmund.[70]


Und doch – o heilige Hippokrene! –

Wenn ihr das Ding so süss bereimt,

In Goldschnitt »gb.« notabene

Und roth mit Callico beleimt:


Fällt mir der Nürnberger Trichter

Und Geibels schöner Wahrspruch ein:

Man kann ein guter lyrischer Dichter

Und doch ein dummer Teufel sein![71]


Quelle:
Arno Holz: Buch der Zeit. Berlin 21892, S. 69-72.
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