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Winter

[54] Es treiben grosse Flocken dicht und schräg –

Der Wald hält still, die Zweige hängen träg.

Der Wind, der um die Wipfel wehte, schweigt.

Die Kronen haben langsam sich geneigt.

Um eine hohe Tanne rieselt kalt

Der Schnee: Mein Haupt wie Eis! Bin ich schon alt?

Durch hundert Jahre ist es nicht so weit –

Ich steh schon immer in der Ewigkeit.