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Gestorben

Der Sterbende

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– – – – – – Der Blasse wird noch blässer – – – –

Doch die Genossen sprechen, ihn beneidend:

Wohl ihm – nun wird er still – nun ist ihm besser.

Conrad von Frittwitz-Gaffron.

Nun ist ihm wohl. Er schaut das neue Land,

Und bleibt, »Das hätt' ich nicht erwartet«, stehn.

Der Eine stirbt verlassen und verbannt,

Bei Andern Pomp und Trauerfahnenwehn.

Die Nachbarweiber, menschlich, halten Stand

Der Stunden viel, die »schöne Leich'« zu sehn.

Und hinterdrein die Freunde, wehentbrannt,

Vermitteln einen Skat im Weitergehn.