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16.

[220] Verschleiert Weh nannt' einst die Lust mein irrend Herz;

Verhüllte Lust nenn' ich nunmehr jedweden Schmerz.

Lust, die, um unser Äug' nicht blendend zu erschrecken,

Mit schwarzem Schleier muß zu hohe Schönheit decken.

O blick dem Schmerz nur fest in's dunkle Angesicht,

Dann dringst du durch den Flor und schauest Gottes Licht!