Online-Bibliothek

Mühvoller Marsch.

[382] O diese schroffen, jähen Felsen

Mit ihrer Hochansteigbarkeit!

Die weit entlegnen Berg' und Ströme

Mit ihrer Vielbeschwerlichkeit!

Ach, ein Soldat im Marsch gen Osten

Hat keinen Morgen Ruhezeit.

O diese schroffen, jähen Felsen

Mit ihren gipfelichten Höh'n!

Die weit entlegnen Berg' und Ströme,

Wann werden wir ihr Ende seh'n?

Ach ein Soldat im Marsch nach Osten

Hat nicht die Freiheit, abzugeh'n.

Der Schweine Füße wären weiß,

Durchschritten sie die Wellen all'.

Nun trat der Mond zum Siebenstern

Und bringt der Nässen Überschwall.

Ach, ein Soldat im Marsch gen Osten,

Er hat nichts andres überall.