81.

[208] Ich ritt durch ein Städtchen mit lieblichen alten Bauten; die Frauen sahen aus den Fenstern. Die Stunde war bräunlich, hell und heimlich. Da befielen mich[208] diese Gedanken von der Gefährlichkeit der toten, wieder todbringenden Dinge und von der großen Reinheit.

Sollten die guten, alten Bilderstürmer schon meinen Sinn erraten haben? Etwas Wahres, Nahes, die ›Gefahr‹ ahnten sie gewiß.

Ich aber trabte eilend aus dem Städtchen der vielen Erinnerungen und Ansteckungen, bis ich die reine Luft der Morgenröte roch.

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Franz Marc: Schriften. Köln: DuMont, 1978, S. 208-209.
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