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Ein Fragment

[409] Stirb, Phlegma! Du, mein Lied, sei Feuer!

Mich singt es und mein Glück!

Schon horchen Mäuse! zaubre, Leyer!

Dem Orpheus piepen sie zurück.

Ich Gymnosoph, wie viel kann ich entbehren!

Pracht, Winter, Regen, seht!

Euch trotzt mein Kleid und ird'schen Ehren,

Und reich bin ich wie ein Poet

Und akademisch frei! Nur meinem Magen

Dien', denk' und bin ich – sonst recht frei!