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Abend
[81] Die Häuser stehen steif an ihren Gattern.
Laß deine Augen, letzte Spatzen, flattern.
Schmeißfliegen setzen sich auf Dein Gesicht.
Spürst, Kuno, Du die ewgen Mühlen nicht –
Der Stumpfe bohrt Dir Löcher in den Kopf.
Sieh noch den Mond, der Mörder Mostrichtopf.
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