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Zweyhundert und neunzigstes Sonett.

[76] Dies morsch hinfäll'ge Gut, dies flücht'ge Scheinen,

Schönheit genannt, Wind, Schatten zu vergleichen,

War nimmer, als in dieser Zeit Bereichen,

In Einem Leib vereint; drob muß ich weinen.

Obwohl mit Recht Natur nicht pflegt, für Einen

Viel' arm zu machen, Alles ihm zu reichen,

Goß sie auf Ein' itzt all' der Milde Zeichen; –

Verzeih', wer schön ist, oder die es meynen.

Nie gab es solche Schön', alt' oder neue,

Noch kehrt sie je; doch war sie so umwoben,

Daß kaum die irre Welt sie wahrgenommen.

Bald schwand sie dannen; drum ich hoch mich freue

Des hellern Auges, mir verliehn von oben,

Nur zu gefallen ihrem Blick, dem frommen.