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Ruhe

[38] Nach Verlaine.

Auf die Nachricht vom Tode des Dichters.

Ein großer schwarzer Traum

legt sich auf mein Leben;

Alles wird zu Raum,

Alles will entschweben.

Ich kann nichts mehr sehn,

all das Gute, Schlimme;

kann dich nicht verstehn,

o du trübe Stimme.

Eine dunkle Hand

schaukelt meinen Willen,

meine Wiegenwand,

still, im Stillen.