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XXXI

[269] Wann nur, in welchen Wildnisbanden

Schlägst du sie, Tor, dir aus dem Sinn?

O Füßchen, Füßchen! Wo zulanden

Schwebt heut ihr über Blumen hin?

Gehätschelt in des Südens Milde,

Ließt ihr im öden Schneegefilde

Des rauhen Nordens keine Spur;

Dem wohlig weichen Teppich nur

Wart ihr gewohnt euch anzuschmiegen.

Vergaß ich blinder Schwärmer nicht

Verbannung, Heimat, Ruhm und Pflicht,

Um eurem Zauber zu erliegen?

Mein junges Glück entschwand im Blühn,

Gleich eurer Spur im Wiesengrün.
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