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41. An Conon der im Gefängnüss seiner Tochter Brüste saugte

[235] Der Tochter süsse Milch, die deinen Hunger stillet,

Die springt aus deinem Blut, das ihr die Adern füllet;

Kein Tropffe schwellt hervor aus ihrer treuen Brust,

Der nicht aus Deiner Lend' als seinem Ursprung steiget:

Sie weiss es, und empfindt mit Zittern gleiche Lust,

In dem sie dich erhält, als wie du sie gezeuget.