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Sonntags

[214] Lässig bald und wieder schneller

Greifend in den blauen Himmel,

Dreht sich eine graue Mühle

Hoch am schweigenden Friedrichshain.

Drüben glänzt des Königs Kuppel,

Still ist's auch in jener Gegend;

Schmollend läßt er Gras ergrünen

Vor dem riesigen Schloßportal.

Aus den Toren summt und brummt es,

Und das Weichbild schwirrt von Geigen;

Fernhin watet in dem Sande

Staubaufregendes Volk Berlins.

Aber auf dem trägen Flusse

Fahren stille Wendenschiffe;

Durch die Wipfel in die Ferne

Hoch die sonnigen Segel ziehn.