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7.

[179] Es irrt, vom Meeresstrand verschlagen,

Die Möw' im Walde hin und her;

Die Flügel, ängstlich flatternd, tragen

Die arme Wandernde nicht mehr.

Was zogst du auch vom freien Strande,

Aus deiner Klippen sichrer Bucht,[179]

Hierher in enge Binnenlande,

In dieser Tannen niedre Zucht?

Du findest deinen Weg nicht wieder

Getäuschte, in dein Küstenland,

Und deines Heimwehs schrille Lieder

Verhallen ungehört im Sand.

Dort, wo im Nest die Turteltaube

Mitleidig dir entgegengirrt,

Dort such dir unter falbem Laube

Ein Grab, das deine Freistatt wird.