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[263] Die Zeit geht nicht, sie stehet still,

Wir ziehen durch sie hin;

Sie ist ein Karawanserei,

Wir sind die Pilger drin.

Ein Etwas, form- und farbenlos,

Das nur Gestalt gewinnt,

Wo ihr drin auf und nieder taucht,

Bis wieder ihr zerrinnt.

Es blitzt ein Tropfen Morgentau

Im Strahl des Sonnenlichts –

Ein Tag kann eine Perle sein

Und hundert Jahre – nichts!

Es ist ein weißes Pergament

Die Zeit, und jeder schreibt

Mit seinem besten Blut darauf,

Bis ihn der Strom vertreibt.

An dich, du wunderbare Welt,

Du Schönheit ohne End,

Schreib ich 'nen kurzen Liebesbrief

Auf dieses Pergament,

Froh bin ich, daß ich aufgetaucht

In deinem runden Kranz;

Zum Dank trüb ich die Quelle nicht

Und lobe deinen Glanz!